Félicia ou mes fredaines

Après Thérèse philosophe, Margot la ravaudeuse et Fanny Hill, voici encore un récit à la première personne. Je le trouve cependant différent, dans la mesure où l’héroïne a connu une existence beaucoup moins troublée et ne s’est jamais départie des principes qu’elle a adoptés dès son initiation à la sensualité.

Félicia, en effet, après une enfance passée dans un orphelinat, a été adoptée par un couple aisé et a, à partir de ce moment-là, mené une vie heureuse et facile. Bien que ses parents adoptifs, Sylvino et Sylvina, soient très amoureux, Sylvino est volage.

Le parfait amour est une chimère. Il n’y a de réel que l’amitié, qui est de tous les temps, et le désir, qui est du moment. L’amour est l’un et l’autre réunis dans un coeur pour le même objet, mais ils ne veulent jamais être liés.  Le désir est ordinairement inconstant et s’éteint quand il ne change pas d’objet. […] Défends-toi des sentiments violents ; ils rendent à coup sûr malheureux. Vis mollement dans un cercle de plaisirs tranquilles, que feront naître un luxe modéré, les arts, et des goûts réciproques que tu auras la liberté de satisfaire. […] Fais de bons choix, ne t’engage jamais au point d’avoir plus de peines qque de plaisirs. Préviens le dégoût ; et, puisqu’en galanterie, pour n’être pas malheureuse ou ennuyée, il faut se laisser tromper ou tromper les autres, ménage-toi des illusions flatteuses ; n’approfondis jamais rien de propre à te causer des mortifications et sauve adroitement les apparences, aux yeux de ceux dont l’éclat de tes changements pourrait occasionner le malheur.

Tels sont les conseils qu’il laisse à Félicia, avant de partir pour un long voyage à l’étranger. Très vite, aussi bien Félicia que Sylvina mettent en pratique la philosophie de Sylvino.

Félicia plaît aux hommes : elle se décrit à plusieurs reprises comme pourvue de toutes les grâces physiques et morales (et même de la modestie!) et de talents artistiques, notamment en chant. Je me serais crue dans un récit pornographique d’aujourd’hui, à ceci près que Nercia s’amuse visiblement. Bref, elle n’a que l’embarras du choix pour occuper ses nuits solitaires. Mais elle m’a semblé agir de façon plus raisonnée que Margot ou Fanny Hill : le désir, chez elle, semble moins instinctif que conditionné par la personnalité et le mérite de celui qu en est l’objet.

Le mode de vie adopté par Félicia est très moderne. Bien que Sylvina et elle prennent garde à ne fréquenter que la meilleure compagnie et à bien se différencier des demi-mondaines, elles se qualifient de femmes de plaisir et Félicia trouve normal qu’elles ne soient pas reçues partout, du fait de leurs moeurs. Elles passeraient en revanche sans doute inaperçues aujourd’hui et on prêterait sans doute plus attention à la bonté et à l’intégrité de Félicia qu’à la légèreté de ses moeurs.

Le choix de vie de Félicia reflète les idées d’André-Robert Andréa de Nerciat. Raymond Trousson écrit de lui :

Chez lui, l’érotisme procède d’une philosophie de vie, selon laquelle la satisfaction sexuelle est l’un des éléments essentiels du bonheur et de l’épanouissement de l’individu. Son univers ne connaît aucun prolongement métaphysique et ses personnages songent moins que jamais à l’au-delà ou aux récompenses futures.

Cependant, Félicia, publié anonymement en 1775, est le premier roman de Nerciat et, de loin, le plus chaste parmi ceux-ci, bien qu’il ait été constamment interdit pendant tout le XIXe siècle. En effet, Nerciat, né en 1739, qui a mené principalement une carrière militaire jusqu’à la Révolution, écrit, dans les années 1790, durant lesquelles il passe de l’armée d’émigrés du prince de Condé à la fonction d’espion au service des révolutionnaires, des romans pornographiques dans lesquelles il décrit les pratiques les plus extrêmes sans aucun tabou.

A côté, Félicia fait figure de bluette, bien que certains de ses personnages pratiquent l’inceste à leur insu, et ne semblent pas le moins du monde émus lorsqu’ils le découvrent, ce qui m’a un peu dérangée. J’ai même eu le sentiment que Nercia n’allait pas au bout de son système, car Félicia éprouve à plusieurs reprises des sentiments amoureux, bien que passagers, et connaît ou suscite à d’autres la jalousie. En dépit de la satisfaction qu’elle ressent à propos de sa philosophie de vie, cela me semble démontrer qu’elle ne parvient pas à appliquer parfaitement celle-ci.

J’ai apprécié l’écriture du roman, vive et enlevée, avec des traits humoristiques. Néanmoins, j’ai eu un peu de mal à progresser dedans et je ne l’ai lu que très lentement, à petites touches. Encore une fois, j’ai eu un sentiment de déjà vu à la lecture des premières parties : description des plaisirs de la bonne société, ridicule des dévôts et gens de province, tours joués à ceux-ci qui ne m’ont pas du tout amusée.

Je reconnais toutefois que Nercia a fourni de gros efforts pour apporter de la variété dans son récit afin de ne pas lasser le lecteur : introduction de nouveaux personnages dont les aventures viennent s’enchâsser dans l’histoire principale, introduction d’un personnage triste que rien ne peut dérider dans un roman plutôt joyeux, récits d’aventures et rebondissements. A partir du moment où de nouveaux personnages au passé romanesque et mystérieux font leur apparition dans le roman, j’ai mieux réussi à m’intéresser au récit et j’ai bien accéléré le rythme sur la fin. Pourtant, j’avais vu venir le dénouement assez rapidement et avais l’impression de me trouver dans Les fourberies de Scapin, du fait de la quantité de coincidences tout aussi improbable que dans la pièce de Molière. Je reste donc malheureusement sur une impression assez tiède.

J’ai eu le plaisir, cette fois encore, de faire cette relecture en compagnie de Mina, qui a eu la patience et la gentillesse de m’attendre!

Angola, histoire indienne

Il était une fois un roi et une reine qui venaient d’avoir un enfant. Les fées des royaumes avoisinants vinrent se pencher sur son berceau et firent chacune un don au petit prince. Mais la méchante fée Mutine, qui estimait à tort avoir été offensée, s’approcha à son tour et dit :

Tu aimeras […] et ce qui fait le bonheur des autres fera tes plus cruels tourments ; les chagrins les plus cuisants te dévoreront, tu verras l’objet de ton amour passer entre les bras d’un autre, tu seras forcé d’y consentir ; les doutes les plus affreux te déchireront, et j’espère qu’une certitude plus cruelle encore achèvera ma vengeance.

Heureusement, la fée Lumineuse, qui aimait beaucoup le roi, n’avait pas encore parlé. Elle dit qu’elle ne pouvait annuler ce à quoi Mutine avait condamné l’enfant, mais qu’elle espérait pouvoir en atténuer les effets en venant chercher le prince, Angola, lorsqu’il aurait 15 ans, pour l’emmener dans son royaume, où il devrait trouver suffisamment de beautés de genres différents pour éviter de s’attacher trop profondément.

Les années passèrent. Angola, doté de toutes les qualités, gagna en beauté et en sagesse à mesure qu’il grandissait et, lorsqu’il atteint l’âge de 15 ans, Lumineuse, fidèle à sa promesse, vint le chercher. La cour de Lumineuse était la plus brillante des royaumes de cette partie du globe. Elle lançait les modes et décidait du bon ton, et les jeunes gens de la cour pouvaient passer leur temps à toutes sortes de plaisir. Angola tomba aussitôt sous le charme de sa bienfaitrice, et se lia en parallèle d’amitié avec Almaïr, qui se chargea de son éducation sentimentale en lui ménageant des bonnes fortunes parmi les dames de la cour. Angola échappa ainsi à la malédiction de Mutine, jusqu’à ce qu’arrive à la cour de Lumineuse, pour y parfaire son éducation, la princesse Luzéide, qui était convoitée par un mauvais génie.

Sous cette apparence de conte de fées, le chevalier de la Morlière dresse un tableau ironique de la bonne société de son temps. Il évoque ainsi les plaisirs en vogue : bals, spectacles, jeux, promenades à la mode, parties de campagne… et les liaisons qui se font et se défont, le désir tenant lieu de l’amour. C’est, pour mon point de vue personnel, le point faible du roman : du fait que j’ai un peu accumulé les romans libertins ces derniers mois, j’ai éprouvé une certaine lassitude à voir décrit une énième fois ce genre de vie qui, à la base, m’apparaît creux.

Cependant, c’est également son point fort, car la Morlière s’éloigne des poncifs du genre : ainsi, Almaïr, qui entraîne Angola sur la voie du libertinage, n’est pas un cynique dénué de tout sentiments et se révèle un ami fidèle, même lorsqu’Angola préfère suivre la voie de l’amour plutôt que celle des désirs éphémères. Par ailleurs, si la Morlière décrit des scènes largement rebattues, c’est pour s’en moquer. Il a beaucoup d’humour et son ton persifleur est un régal. Ce qui fait que son roman est tout de même très agréable à lire, tant dans les passages descriptifs dans lesquels il s’attaque aux écrivains de son temps, par exemple, que dans les dialogues qui sont vifs et enlevés. Il prend également un malin plaisir à utiliser les expressions en vogue, indiquées en italique dans l’oeuvre, si bien que la langue aussi est savoureuse.

Ce récit, paru en 1746, est pourtant seulement le second essai d’un jeune homme qui menait une vie très dissipée et à qui l’idée était venue sur le tard de s’essayer aux lettres. Ce fut son seul succès et, après quelques tentatives malheureuses, il abandonna la carrière des lettres pour se chercher d’autres moyens, plus ou moins malhonnêtes, de subsistance.

Angola est loin d’être à l’image de son auteur. C’est un roman qui fait triompher la morale, mais de façon divertissante, sans prêcher ni faire de retournement final qui tombe comme un cheveu sur la soupe. Il est satyrique mais n’est pas que méchant : pour poursuivre avec l’exemple pris plus haut, tous les auteurs ne sont pas dénigrés, la Morlière encense Voltaire et rend hommage à Crébillon fils, qui l’a influencé. Et il y a également un petit détail que j’ai apprécié. Les femmes de la cour de Lumineuse ont beau accumuler les liaisons, elles ne sont pas peintes comme vaines, nymphomanes ou pleines de défauts. Elles sont au contraire toujours décrites de façon positive. Seule l’hypocrisie consistant à sauver les apparences en feignant de ne se rendre qu’à contrecoeur à des protestations d’un amour éternel est moquée. En celà j’ai trouvé le roman assez féministe.

Cette lecture, somme toute bien plaisante, s’inscrit encore dans le challenge Badinage et libertinage et a été faite en commun avec Mina, qui l’a appréciée sans réserves.

Les malheurs de l’inconstance

Claude-Joseph Dorat (1734-1780), après un bref passage chez les mousquetaires, a embrassé la carrière d’homme de lettres. Son aisance financière lui a permis de s’y maintenir, même si toutes ses oeuvres n’ont pas connu le succès et si les critiques ont pu se montrer sévères à son égard. Il s’est essayé à tous les genres : théâtre, poésie et romans épistolaires, alors en vogue, avec Les sacrifices de l’amour, en 1771, et Les malheurs de l’inconstance en 1772, qui connurent tous deux de nombreuses éditions.

Je qualifierais volontiers Les malheurs de l’inconstance de roman moral. Il touche au libertinage essentiellement en raison de certains de ses personnages. L’auteur a pris soin, dans sa préface, d’exposer ses intentions :

En écrivant les lettres de Madame de Sénanges [Les sacrifices de l’amour] j’ai voulu prouver que l’amour et le devoir ne sont pas toujours incompatibles. Le but de celles-ci est tout à fait opposé et peut-être n’est-il pas moins intéressant. Les faiblesses d’un coeur honnête attirent des malheurs, choquent des préjugés mais ne détruisent point la vertu. J’espère que cette vérité qu’on peut attaquer, qu’on peut encore mieux défendre, paraîtra sensible après la lecture de cet ouvrage. La femme qui cède est souvent plus courageuse que celle qui résiste, elle s’immole, se condamne aux craintes, aux alarmes, cache des pleurs, dévore des soupçons, risque tout et ne jouit que du bonheur de son amant.

Le début du roman m’a évoqué Les liaisons dangereuses (parues une dizaine d’années après l’oeuvre de Dorat). La forme épistolaire y est sans doute pour beaucoup, mais pas seulement. Un duc, éconduit par la marquise de Syrcé, qu’il a poursuivie trois mois de ses assiduités, vexé de cet échec, fomente une machination pour avoir sa revanche. Il choisit le comte de Mirbelle, comme instrument de sa vengeance. Le duc a remarqué que le comte ne laissait pas la marquise indifférente et lui assigne pour mission de séduire la marquise, la quitter et publier partout leur relation, afin de perdre la réputation de la jeune femme. Le duc espère, de plus, profiter de ce que le comte sera occupé pour séduire l’amante de celui-ci, lady Sidley. Cette dernière, orpheline et veuve, ne vit que pour le comte, dans une retraite proche de Paris où elle ne veut voir personne que lui.

Si tout se passe au début conformément aux plans du duc, les choses prennent rapidement une tournure imprévue : le comte tombe amoureux de la marquise, qui l’aime aussi, et il se retrouve déchiré entre ses deux amantes, également pleines de qualités et de vertu. Le roman prend alors une tournure beaucoup plus sentimentale et tragique que j’ai modérément goûtée. J’ai d’ailleurs appris, en lisant la préface, qu’il peut s’inscrire dans un genre sentimentaliste, issu de l’influence des oeuvres de Rousseau, qui a succédé au libertinage. Il semble qu’on trouve chez Dorat des échos de La nouvelle Héloïse mais, n’ayant pas lu Rousseau, je ne m’aventurerais pas à développer le sujet!

J’avoue, en revanche, que j’aurais préféré avoir affaire à un roman plus léger ou alors, au contraire, plus cynique. Lady Sidley, si parfaite et si vertueuse, m’a semblé bien ennuyeuse. Je lui ai préféré de loin le personnage de la marquise, dont le persiflage, dans ses premières lettres, m’avait amusée et séduite. Néanmoins, l’ironie et l’esprit disparaissent rapidement, pour laisser la place aux plaintes de la femme inquiète. Quant au duc, d’une part, lui aussi disparaît progressivement au fil du roman, et, d’autre part, il n’a pas la profondeur d’une marquise de Merteuil. Dorat le décrit ainsi :

J’ai peint dans le duc cette espèce d’hommes qui ont érigé le vice en système, la frivolité en principe, qui méprisent les femmes, sont à la fois leurs délices et leur fléau, amusent leur tête, ne croient point à leur coeur, les prennent avec projet, les quittent par air et masquent leur corruption profonde d’une sorte de gaieté factice qui fait des dupes parce que la société est pleine de sots qu’on subjugue et de folles qu’on éblouit. Le marquis, dans Les Sacrifices de l’amour, n’a aucun plan, c’est un étourdi sans moeurs ; le duc raisonne, combine, agit en conséquence, il est consommé dans l’art où l’autre s’essaie. L’un est un fat inconséquent, l’autre un scélérat méthodique, les modèles ne m’ont pas manqué.

Certes le duc raisonne et combine, mais pour des raisons bien vaines. Seules l’apparence, la réputation, la société semblent compter à ses yeux. Il m’a donc semblé bien creux et pas très intéressant.

Je dois sembler bien sévère vis à vis de ce roman, qui est par ailleurs d’une écriture agréable, mais les premiers échanges m’en faisaient attendre autre chose et plus. Des joutes verbales comme celles qu’on peut trouver chez Crébillon fils, par exemple. J’aurais dû prêter plus d’attention à la préface… et je devrais sans doute relire Les liaisons dangereuses!

Cette lecture faite en commun – avec un peu de retard de mon côté – avec Mina, dont je vous invite à lire le billet passionnant, s’inscrit dans son challenge Badinage et libertinage, qu’elle a heureusement prolongé jusqu’au 31 décembre 2013.

L’ultime faveur

Patrick Wald Lasowski est un spécialiste de la littérature libertine du XVIIIe siècle ainsi que de la littérature du XIXe siècle. Il enseigne à Paris VIII. Lorsque j’ai entendu parler pour la première fois de lui et de son style si particulier, et que j’ai vu la liste de ses ouvrages, je me suis dit : « Il me les faut tous! ».

J’ai commencé il y a 2 ans avec Le traité des mouches secrètes, et je poursuis donc avec celui-ci. Je pense que je continuerai ma découverte de sa bibliographie tout doucement, pour que, pendant longtemps, je puisse me dire qu’il m’en reste encore à lire.

Au temps des libertins, lorsqu’un homme cherchait à séduire une femme et que celle-ci considérait sa démarche d’un oeil favorable, elle ne cédait pas d’un coup mais lui accordait, plus ou moins lentement ou rapidement, ce qu’on appelait des faveurs, c’est à dire essentiellement la permission de se livrer sur sa personne à des baîsers ou des caresses, de plus en plus intimes. Le jeu de la séduction se couplait ainsi à des sortes de préliminaires. Très logiquement, l’ultime faveur est l’acte sexuel. C’est une expression que j’ai toujours trouvé très jolie (comme beaucoup de circonlocutions de cette époque) et c’est ce qui a motivé mon choix de ce livre, dans cette bibliographie où tout me fait envie.

Comme Le traité des mouches secrètes, c’est un petit essai totalement atypique. D’ailleurs, en relisant ce que j’ai écrit sur celui-là, je me rends compte que, sur beaucoup de points, je pourrais dire la même chose à propos de celui-ci. Il se lit très vite, d’une part parce qu’il compte à peine une centaine de pages, et d’autre part parce qu’il est d’un accès très facile.

L’auteur y disserte tour à tour des pratiques amoureuses, souvent à travers l’évocation de romans, et des différentes acceptions du mot faveur : celle évoquée plus haut, évidemment, mais aussi les rubans, les nombreux écrits du temps « en faveur de » quelqu’un ou quelque chose, le fait d’être en faveur ou en défaveur. Il soulève des interrogations telles que quel est le délai pour obtenir l’ultime faveur ou celle-ci est-elle un gage d’amour? Il va même au-delà de l’ultime faveur, s’intéressant aux pratiques en vogue parmi les libertins du XVIIIe siècle : le fouet et la sodomie, qu’il qualifie joliment d’extrême faveur.

Du fait de cette multitude d’aspects abordés et de la façon dont il passe de l’un à l’autre, l’ouvrage est assez étourdissant. Je n’ai pas eu le sentiment d’y apprendre grand-chose, mais je suis bien contente de l’avoir abordé avec justement suffisamment de connaissances de base pour ne pas avoir eu à attendre d’y apprendre quelque chose, car je crois qu’alors je me serais sentie complètement perdue.

Au début, mon esprit cartésien a souffert de peiner à trouver une ligne directrice et de cette sensation d’étourdissement. Puis, peu à peu, j’ai eu le sentiment d’être transportée dans un salon de l’Ancien Régime, où les propos, même sérieux, se devaient d’être légers, où les traits d’esprits et le sens de la répartie étaient hautement prisés et où la conversation était un art. A partir de ce moment, j’ai progressivement réussi à lâcher priser et à cesser de chercher une progression logique, j’ai admiré le talent de l’auteur de parvenir à faire revivre ainsi un temps révolu, et j’ai savouré cette langue et cette atmosphère dont j’aime tant à percevoir un petit quelque chose dans mes lectures… et j’ai regretté que le livre soit si court!

Il me permet d’enregistrer in extremis une participation dans la catégorie « Les instituteurs immoraux » du challenge Badinage et libertinage de Mina… que j’espère vivement qu’elle va prolonger parce que je suis loin d’avoir épuisé tout ce que j’ai envie de lire sur le sujet!

Thérèse philosophe

Thérèse philosophe fut publié pour la première fois en Belgique en 1748. La police s’en saisit aussitôt et emprisonna le propriétaire du manuscrit publié, Arles de Montigny. Le roman n’en connut pas moins une vingtaine d’éditions au XVIIIe siècle et de nombreuses autres depuis, en dépit des interdictions dont il a pu faire l’objet. Bien qu’étant en possession du manuscrit, Arles de Montigny affirmait ignorer qui en était l’auteur. Il est possible qu’il circulait des copies de ce manuscrit, et que l’une d’elle soit simplement parvenue entre ses mains. Son auteur est donc resté inconnu et l’est encore à ce jour. Plusieurs noms ont été avancés, dont celui de Diderot. Il est le plus couramment attribué à Boyer d’Argens, mais nous ne disposons pas d’éléments suffisamment probant pour l’affirmer avec certitude.

Comme dans mes deux précédentes lectures d’auteurs de cette époque, il s’agit d’un récit à la première personne, dont la narratrice est une jeune femme qui retrace son parcours initiatique, de sa découverte de la sexualité jusqu’au moment où elle parvient à atteindre le bonheur et l’équilibre, loin du monde. Cependant, alors que Fanny Hill et Margot la ravaudeuse sont actrices des nombreuses aventures sexuelles qu’elles narrent, Thérèse est simplement, comme le lecteur, spectatrice des faits et propos qu’elle rapporte.

Le récit se découpe, de façon chronologique, en trois parties bien distinctes, auxquelles s’ajoute l’heureuse conclusion :

-> Thérèse, jeune fille tiraillée entre son amour de Dieu et son tempérament sensuel, doit quitter le couvent car ses efforts pour s’abstenir de se masturber et ses remords quand elle cède à la tentation de le faire ont gravement mis sa santé en péril. Elle prend pour directeur de conscience le père Dirrag, et se lie avec une de ses jeunes pénitentes, Eradice. Alors que ces deux personnages ne reparaîtront plus dans la suite du roman, ils ont été mis en avant dans le titre de l’oeuvre, dont l’intitulé complet est Thérèse philosophe ou Mémoires pour servir à l’histoire du père Dirrag et de mademoiselle Eradice, car ils font référence de manière transparente à un scandale bien connu des lecteurs contemporains de l’écriture du roman.

En effet, en 1731 a éclaté un procès opposant une demoiselle Cadière, jeune fille extrêmement dévote, qui accusait son ancien directeur de conscience, le père Girard, de l’avoir ensorcelée et séduite. L’affaire fit grand bruit. Le père Girard étant jésuite et le nouveau confesseur de Marie-Catherine Cadière étant janséniste, le fait divers évolua très vite en querelle religieuse.

L’auteur de Thérèse philosophe fait de son héroïne un témoin des faits et, présentant Eradice comme une jeune fille vaine, désirant pouvoir arborer des stigmates pour se glorifier de sa grande piété, et d’une incroyable naïveté, et le père Dirrag comme un vil séducteur hypocrie, a rédigé une scène à la fois érotique et amusante.

 -> Après cet épisode auquel elle a assisté, Thérèse échappe à l’influence du père Dirrag pour tomber sous celle de Madame C***, une amie de sa mère, et du directeur de conscience de celle-ci, l’abbé T***. On change ici totalement de registre puisque l’auteur s’y livre à un cours de philosophie, entrecoupé de quelques passages sensuels. Pour aider à faire passer la pilule, peut-être?

La théorie exposée ici est déterministe : nous ne sommes pas libres de nos actes. La faculté de raisonner que nous avons nous permet de nous en rendre compte, mais pas de faire des choix :

Toutes les actions de notre vie sont dirigées par ces deux principes : se procurer plus ou moins de plaisir, éviter plus ou moins de peine.

La religion réprime ce qui est naturel en nous, comme l’appétit sexuel. Dieu étant omnipotent et omniscient, il est absurde de penser que ce que nous dicte la nature, qui est une de ses créations, est contraire à ses désirs, comme il est absurde de l’imaginer en lutte avec le diable pour gouverner l’esprit des hommes. Il existe un Dieu, infiniment bon, mais ce n’est pas celui des religions humaines, qui ont toutes été inventées par les hommes.

Il est donc licite de suivre ses instincts et de céder à ses passions, dans la mesure où l’on ne nuit pas à la société et où l’on respecte ses règles. Quelqu’un qui, par ses agissements, trouble le bien public, doit être puni, non parce qu’il est responsable de ce qu’il a fait puisque, nous l’avons vu, nous ne sommes pas libres de nos actes, mais pour servir d’exemple et décourager d’autres personnes d’aller à l’encontre des lois de la société.

Dans mon édition, Raymond Trousson, dans l’introduction du texte, fait un parallèle entre celui-ci et les écrits de Sade. On y retrouve en effet une alternance de passages érotiques et de préceptes philosophiques comme dans l’Histoire de Juliette, par exemple. Cependant, l’auteur de Thérèse philosophe va beaucoup moins loin puisque si, en bon libertin, il attaque les religions et défend la liberté sexuelle, il borne la liberté individuelle au respect des règles de la société.

De ce fait, vu du XXIe siècle, il me semble assez conservateur : il ne s’interroge pas sur le bien-fondé des lois et ne porte pas de jugement sur le fonctionnement de la société. Il ne remet pas plus en question l’inégalité entre les sexes et entre les classes sociales qui y règnent. Ainsi, on peut y lire ce passage qui m’a choquée :

dès que je sentais l’aiguillon de la chair me tracasser, j’avais une petite fille ad hoc comme on a un pot de chambre pour pisser, à qui je faisais une ou deux fois la grosse besogne, […] Alors l’esprit tranquille, les idées nettes, je me remettais au travail. […] je prétends que tout honnête homme qui connaît les devoirs de la société devrait en faire usage, afin de s’assurer de n’être point excité trop vivement à s’écarter de ces devoirs en débauchant la femme ou la fille de ses amis, ou de ses voisins.

En parallèle, il ajoute un peu plus loin :

Eh bien, madame, continua T***, que les femmes et les filles fassent comme Thérèse et vous [c’est à dire usent de leurs doigts pour se donner du plaisir]. Si ce jeu ne leur plaît pas assez […], qu’elles se servent de ces ingénieux instruments nommés godemichés : c’est une imitation assez naturelle de la réalité. Joignez à cela que l’on peut s’aider de l’imagination. Au bout du compte, je le répète, les hommes et les femmes ne doivent se procurer que les plaisirs qui ne peuvent pas troubler l’intérieur de la société établie. Les femmes ne doivent donc jouir que de ceux qui leur conviennent, eu égard aux devoirs que cet établissement leur impose. Vous aurez beau vous récrier à l’injustice, ce que vous regardez comme injustice particulière assure le bien général, que personne ne doit tenter d’enfreindre.

En même temps, ce discours est-il vraiment totalement dépassé aujourd’hui?

Par ailleurs, l’abbé T*** (et l’auteur à travers lui?) ne vise pas à faire connaître largement ses idées. Celles-ci doivent être réservées à une petite élite capable de penser et de réfléchir, que ce mérite autorise à se placer en quelque sorte au-dessus des lois. La masse n’est pas digne d’être éclairée et affranchie des superstitions. La religion reste l’opium du peuple.

-> Thérèse devient, dans un troisième temps, la protégée d’une ancienne prostituée, Madame Bois-Laurier, qui, pour son édification, lui fait le récit de sa vie. On change encore une fois de ton puisque cette partie est un recueil d’anecdotes et de bizarreries que les clients aux goûts particuliers peuvent demander aux prostituées. Une large place y est accordée à l’humour. C’est néanmoins la partie qui m’a le moins plu, l’humour scato n’ayant jamais été ma tasse de thé.

Si j’ai été un peu grinçante par endroits, cette relecture, dans son ensemble, a été très plaisante. D’une part, elle s’écarte un peu des schémas rencontrés dans mes dernières lectures et le fond est autant intéressant (pourtant je suis allergique à la philosophie!) que la forme plaisante.

Cette nouvelle relecture pour le challenge  Badinage et libertinage a été faite en compagnie de Minou, qui a autant apprécié que moi.

Non, ce blog n’est pas totalement mort!

Il est vrai que ma motivation a quelque peu faibli ces derniers mois, et que ce blog a été victime de ma tendance à me laisser périodiquement absorber par une nouvelle passion ou reprendre par une ancienne. Je sais fort bien que les jeux vidéos peuvent déclencher chez moi une certaine addiction, c’est pourquoi je ne m’étais pas autorisé à jouer sur PC depuis des années, mais j’ai fini par succomber à l’envie de m’essayer aux MMORPG. Je passe donc depuis quelques mois pas mal de soirées à dégommer des monstres et à jouer à la barbie avec mes elfes. Et j’ai depuis quelques jours ma vieille marotte pour la généalogie qui recommence à me démanger, ce qui ne laisse présager rien de bon. Cela me laisse forcément moins de temps pour lire et encore moins de temps pour parler de mes lectures, si bien que la pile de livres à chroniquer atteint une hauteur dangereuse sur mon bureau.

Je ne promets pas que je vais me remettre à poster régulièrement, mais j’ai encore beaucoup de choses à lire et beaucoup d’envies de lecture. Je n’en ai donc pas fini avec la lubriothèque. Et il y aura au moins demain un autre billet, puisque je me suis lancée dans une LC de Thérèse philosophe avec Minou.

Curieusement, en dépit de mon silence, ce blog reçoit encore des visites régulières, bien plus que je ne m’y serais attendue, et je vous suis reconnaissante de votre fidélité! Chose encore plus étonnante, je continue également à être contactée de temps en temps. Les motifs pour lesquels on m’a sollicitée depuis l’ouverture de ce site sont variés : on me propose des livres, généralement numériques, ou on me demande de parler de tel produit, site ou spectacle, parfois contre rémunération. Vous aurez remarqué que je relaie rarement ces offres et demandes : je suis un dinosaure et ne lis que des livres papiers et, l’intégrité étant ma valeur essentielle, je ne me vois pas faire de la publicité pour quelque chose que je n’aurais pas lu/vu/testé.

J’ai ainsi encore reçu il y a quelques jours un message qui a suscité chez moi des réactions variées. J’ai été d’abord étonnée : c’est bien la première fois qu’on ne me propose pas un livre gratuit, mais simplement un bon de réduction sur la version numérique d’un livre! Puis je suis revenue sur le nom de l’auteur, qui me disait quelque chose, et ça m’a soudain fait tilt. Enfin est venu le choc, d’apprendre que celui-ci était mort bien avant l’heure.

Je veux parler évidemment d’Arnaud de Coudrée, ce célèbre fesseur suisse qui pratiquait son « art » depuis une trentaine d’années. J’imagine que nombre d’entre vous êtes au courant, car j’ai cru voir que sa mort a été évoquée sur plusieurs sites internet.

Je ne le connaissais pas, je n’avais fait qu’échanger quelques mots avec lui sur un forum où il passait régulièrement informer des changements d’adresses de son site. Mais ce que j’avais pu lire chez lui m’avait beaucoup plu. J’aimais son approche de la fessée, ni sexiste ni punitive, mais visant à donner du plaisir, et un côté que je percevais comme… je dirais « esthète », faute de trouver le mot juste, qui est la raison pour laquelle je parlais d’art tout à l’heure.

Je lirai donc son livre. Un jour. Mais comme je ne sais pas quand ce sera, j’ai envie pour une fois de déroger à mes principes et de vous encourager, même si je ne l’ai pas lu, à aller découvrir ce livre.

Vous en trouverez une présentation sur ce site.

Blue

Curieusement, plusieurs mangas portent, dans leur traduction française, le titre de Blue. C’est le cas, notamment, du très bon one-shot de Kiriko Nananan. Celui dont je vais vous parler aujourd’hui est un recueil de nouvelles de Naoki Yamamoto, l’auteur de Asatte dance, une série que je suis en train de lire et qui, pour le moment, m’emballe moyennement.

Blue comporte 7 nouvelles, de 20 à 40 pages, qui comptent quelques points communs. Les héros de toutes les histoires sont jeunes : lycéens, étudiants, parfois même collégiens. La plupart d’entre elles ont pour thème principal une histoire de sexe qui vire à l’amour pour l’un des protagonistes. Bien souvent, l’un des personnages semble être manipulé, voire apparaît comme une victime. Mais les faux-semblants sont nombreux et celui qui est manipulé n’est pas forcément le personnage que l’on pensait au départ.

Enfin, le principal point commun de toutes ces nouvelles est qu’elles sont glauques : parmi les thèmes abordés, on trouve la drogue, le chantage, la prostitution, la violence, les sectes, les dictatures, le fantastique. Quasiment toutes m’ont laissé un sentiment de malaise. Et pourtant, je les ai trouvées bien fichues d’un point de vue scénaristique, bien rythmées et conclues de façon percutante. Je reste donc sur des sentiments mêlés, et en cela ce manga m’a fait penser aux romans de Ryû Murakami. Au final, même avec plusieurs jours de recul, je ne saurais dire si j’ai aimé ou pas.

Le dessin fait un peu daté, et pour cause : le manga, quasiment contemporain d’Asatte dance, a déjà plus de 20 ans. Ce qui fait que, comme ce sont apparemment les deux seules oeuvres de Naoki Yamamoto qui ont été traduites en français à ce jour, je me demande comment son style a évolué depuis. Les scènes érotiques m’ont semblé très réussies. Les corps féminins sont particulièrement joliment dessinés. J’y ai trouvé beaucoup de sensualité, même quand les scènes virent à la pornographie.

Blue
Naoki Yamamoto
Editions imho
Pour 16 ans et plus

Je suis en train de lire… #2

Nous nous sommes lancées avec Aaliz dans un projet de longue haleine : relire La recherche du temps perdu. Nous avons commencé au printemps dernier avec Du côté de chez Swann et poursuivons actuellement avec A l’ombre des jeunes filles en fleur.

Proust est un auteur qui fait peur et que, de ce fait, les gens appréhendent trop souvent d’aborder. Pourtant, si l’on fait abstraction de la beauté de son style, c’est un auteur qui peut séduire de par la finesse de ses analyses psychologiques et son humour. Comme je l’aime beaucoup, j’ai envie de faire un peu de propagande et de l’évoquer sur ce blog aussi, pour essayer de montrer qu’il est loin d’être aussi soporifique qu’il en a la réputation.

Voici donc un petit passage que j’ai relu cette semaine. Le narrateur est alors adolescent et décrit ses premiers émois :

[…] m’approchant de Gilberte qui, renversée sur sa chaise, me disait de prendre la lettre et ne me la tendait pas, je me sentis si attiré par son corps que je lui dis :

– Voyons, empêchez-moi de l’attraper, nous allons voir qui sera le plus fort.

Elle la mit dans son dos, je passai mes mains derrière son cou, en soulevant les nattes de cheveux qu’elle portait sur les épaules, soit que ce fût encore de son âge, soit que sa mère voulût la faire paraître plus longtemps enfant, afin de se rajeunir elle-même ; nous luttions, arc-boutés. Je tâchais de l’attirer, elle résistait ; ses pommettes enflammées par l’effort étaient rouges et rondes comme des cerises ; elle riait comme si je l’eusse chatouillée ; je la tenais serrée entre mes jambes comme un arbuste après lequel j’aurais voulu grimper ; et, au milieu de la gymnastique que je faisais, sans qu’en fût à peine augmenté l’essoufflement que me donnaient l’exercice musculaire et l’ardeur du jeu, je répandis, comme quelques gouttes de sueur arrachées par l’effort, mon plaisir auquel je ne pus pas même m’attarder le temps d’en connaître le goût ; aussitôt je pris la lettre. Alors Gilberte me dit avec bonté :

– Vous savez, si vous voulez, nous pouvons lutter encore un peu.

J’ai bien aimé ce passage qui est à l’image du narrateur à ce stade de l’oeuvre : à mi-chemin entre l’enfance et l’âge adulte. On trouve néanmoins bien plus scabreux dans les tomes suivants de La recherche. Je m’y arrêterai peut-être lorsque je tomberai dessus.

En parallèle, je suis dans un ouvrage d’Olivier Bessard-Banquy intitulé Sexe et littérature aujourd’hui que je trouve, pour le moment, très intéressant. Dans le premier chapitre, il déplore que, la littérature érotique ayant perdu beaucoup de son côté transgressif avec la libération sexuelle, les auteurs se livrent à une surenchère dans l’extrême, qui n’est pas synonyme de qualité littéraire. Bien au contraire, il se plaint de la grande médiocrité de la production érotique actuelle, de ce que les petits éditeurs, qui proposent parfois des titres intéressants, souffrent toujours du caractère honteux associé à ce style littéraire et sont peu visibles, tandis que les grands éditeurs généralistes n’hésitent plus à proposer des romans comportant une part plus ou moins importante de sexe – parce que le sexe, ça fait vendre – sans que leurs auteurs soient forcément doués pour ce genre. Il illustre ses propos en évoquant quelques auteurs, et notamment Philippe Djian, à travers son roman Vers chez les blancs. L’avis assez tiède d’alias ne m’avait pas particulièrement donné de le lire et ce qu’en dit Olivier Bessard-Banquy m’en ôte toute velléité. Je ne résiste pas au plaisir de partager avec vous ce passage, qui m’a beaucoup amusée :

Sans surprise on retrouve chez Djian tous les lieux communs de l’écriture gaillarde très grand public – la description risible du suréchauffement des sens (« elle feignit de tourner de l’oeil et manqua de s’étrangler »), la sacro-sainte gradation du récit qui impose de commencer par de tendre baisers avant de passer aux choses sérieuses, le recours au comique (« avec force bruits de bottes s’enfonçant dans la boue ») pour donner une touche sympa et décontractée à ce qui n’est au fond que le tableau d’un banal coït, la description d’une gestuelle agitée (« elle lacéra le dossier du canapé ») pour suggérer la puissance du plaisir. Même le jeu sur l’hypertrophie des corps pour suggérer l’ampleur du désir qui semble une bonne idée susceptible de donner un peu de caractère au récit ne mène à rien ici. A cela s’ajoutent les célèbres fautes de style de Philippe Djian, les lourdeurs d’expression (« Mais vous l’allez voir, ces distorsions morphologiques qui nous frappaient soudain »), les pléonasmes classiques (« un gros pamplemousse »), les remarques inutiles (à quoi bon préciser que le canapé est en peau de buffle? qui se soucie de décoration intérieure en pleine étreinte?) les phrases téméraires (comment une « giclée d’huile » peut-elle filer tout en sifflant?), les interjections improbables (de quelle langue inconnue relève ce « Huurboukkk » avec trois u et deux points d’exclamation?). Burlesque et nigaud, le récit de l’étreinte chez Djian évoque le mélange incongru de deux imaginaires bas de gamme, celui du X petit budget et celui du sitcom pour adolescents boutonneux.

Mais où sont donc les chaussettes orphelines?

Cette fois encore, Josselin Manoury m’a très gentiment envoyé son nouvel ouvrage. Après une incursion dans le domaine du roman avec le précédent, celui-ci renoue avec les nouvelles. Dans ce recueil, les nouvelles ont la particularité originale d’être reliées par un fil rouge : une chaussette orpheline joue un rôle dans chacune d’entre elles.

Si j’ai, une fois de plus, apprécié l’écriture de Josselin Manoury, j’ai néanmoins été un peu moins séduite par cet opuscule que par les précédents. Cela peut tenir à plusieurs raisons. D’une part, je connaissais déjà une partie des nouvelles, et notamment celles que j’ai préférées dans le volume. D’autre part, dans certaines d’entre elles, les situations et les personnages ne m’ont pas « parlé » : je n’ai pas cru aux premières et suis restée indifférente aux seconds.

Il y a néanmoins quatre nouvelles sur lesquelles j’ai envie de revenir, car elle m’ont particulièrement plu, pour des raisons très diverses.

Poissine raconte simplement une soirée d’un homme dont le couple va mal, et qui finit par se masturber dans le lit conjugal. En dépit du sujet très simple et banal, j’ai été touchée par cette homme et le ton de la nouvelle m’a semblé très juste. Peut-être parce qu’elle m’a évoqué des souvenirs.

L’intrigue de Valet de nuit est plus étonnante : une femme, entraînée par son amant dans un club libertin, y partage des moments d’intimité avec un homme. Une fois son couple détruit, elle se souvient de cet homme et le recontacte. Cette fois encore, j’ai trouvé émouvante cette histoire qui aborde les difficultés du couple et de la vie, les difficultés qu’il y a à se reconstruire, mais dans une optique positive. Et j’ai bien aimé le mode de narration original, qui mêle journal de bord et billets et commentaires de blogs.

J’ai retrouvé dans Shibari une particularité que j’apprécie dans les écrits de Josselin Manoury : l’histoire est centrée autour d’un univers spécifique, ici le shibari, qui est donné à connaître au lecteur. Une jeune femme s’initie à cet art en s’entraînant sur elle-même en secret, lorsqu’elle est seule chez elle, avec l’aide d’un « conseiller virtuel ».  Elle apprend à créer des noeuds et à pratiquer des façons de s’attacher de plus en plus élaborées… jusqu’au jour où elle n’arrive pas à se délier seule. Cette histoire est peut-être ma préférée du recueil, pour plusieurs raisons : le thème, que je trouve fascinant, l’humour, et le fait que l’auteur y soit plus audacieux que d’ordinaire dans la nature des scènes érotiques décrites.

Le narrateur de Hors-charte participe à un site d’histoires érotiques. Il y lit un jour un récit qui semble inspiré d’un décès suspect duquel il a eu vent de par sa profession. L’auteur du récit paraît posséder bien plus d’informations sur l’affaire que ce qui en a été dit dans les media. Aussi, le narrateur, qui a appris que certains piliers du site se retrouvent de temps à autre IRL dans des parties fines, décide de mener son enquête. Cette nouvelle se démarque également à mes yeux par son originalité et son humour. J’ai bien aimé le côté enquête policière et, si je n’ai pas fréquenté assez assidument le site dont l’auteur s’est inspiré pour savoir si les personnages qu’il a créés font allusion à des auteurs précis, j’ai néanmoins souri en reconnaissant le site sur lequel cette histoire avait été initialement postée, dont le créateur est très attaché à sa charte, un peu trop restrictive à mon goût.

Les ouvrages de Josselin Manoury sont disponible en fomat électronique ou papier ici.

Les dix livres qui m’ont le plus marquée

Après s’être livrée elle-même à cet exercice, Ombres et caresses a souhaité savoir quels sont les dix livres qui ont le plus marqué certains de ses lecteurs. Le choix m’a d’abord semblé très difficile, mais certains titres se sont néanmoins imposés rapidement. En effet, si j’ai, depuis quelques années, de plus en plus l’envie de relire, essentiellement des classiques, je ne relisais auparavant quasiment jamais (trop de livres à découvrir et trop peu de temps!), mis à part quelques rares exceptions, des livres fétiches que je garde toujours auprès de moi et que je relis régulièrement. Ce qui fait que j’ai ainsi réussi à chroniquer pas mal d’entre eux. J’indiquerai donc le lien sur le titre quand ce sera le cas.

Comme Ombres et caresses a dépassé les 10, je me permets de tricher un peu moi aussi. Et, comme je suis naturellement bavarde, je vais l’être encore cette fois, donc accrochez-vous!… Ce billet m’aura d’ailleurs tenu occupée plusieurs jours!

J’ai beaucoup de souvenirs de lecture de l’école primaire, des Clubs des Cinq et des Alice surtout, des oeuvres de la comtesse de Ségur aussi, et de plusieurs albums et romans dont j’ai oublié les titres mais dont j’ai encore les histoires bien en tête, mais les premiers livres qui ont vraiment compté pour moi sont des découvertes de l’époque du collège.

Les trois mousquetaires – Alexandre Dumas

Je suis restée une grande enfant qui aime qu’on lui raconte de belles histoires et qu’on la fasse rêver. Peu d’histoires m’ont fait autant rêver que Les trois mousquetaires et Vingt ans après (je n’aime pas Le vicomte de Bragelonne, trop triste à mon goût). C’est un régal d’action et d’humour dont je ne me lasse pas, un merveilleux voyage dans le temps dont j’ai gardé une fascination pour les épées… et pour Richelieu.

 

 

 

 

 

 

Catherine de Médicis – Jean Orieux

Quelques livres ont une histoire, et c’est le cas de celui-ci. C’était l’été de mes 14 ans. J’avais épuisé plus vite que prévu le stock de livres que j’avais emporté en vacances. J’ai donc eu l’autorisation d’aller acheter un livre à la « librairie » du village où nous résidions. C’est ainsi que, en farfouillant, je suis tombée sur cet énorme pavé, qui venait de paraître. Depuis l’école primaire, il m’était régulièrement arrivé de passer des après-midis à parcourir la partie Noms propres du dictionnaire, m’arrêter sur les noms des rois et des reines, essayer de reconstituer leur généalogie et m’interroger sur ce qu’ils avaient fait. Le nom de Catherine de Médicis faisait évidemment partie de ceux que j’avais croisés, mais j’ignorais tout d’elle, comme de la plupart de ces personnages historiques. En voyant cette biographie, je me suis dit qu’avec au moins je saurais qui elle était.

J’ai ramé pour venir à bout des huit cent et quelques pages du livre! Il m’a tenu occupée jusqu’aux vacances de la Toussaint, pendant lesquelles je l’ai terminé assise par terre dans ma chambre, le dos au radiateur (l’un de mes endroits favoris pour lire pendant ma jeunesse!). J’en suis sortie fascinée par cette femme d’une grande intelligence et d’un optimisme à toute épreuve, partisane de la paix et négociatrice infatigable, qui s’est dévouée à ses fils et à la France. Ce fut mon premier essai historique mais pas le dernier, bien loin de là! Si je n’ai malheureusement presque plus le temps d’en lire aujourd’hui, j’ai, pendant des années, lu tout ce que je pouvais trouver de sérieux sur elle et sur son temps. Et c’est également elle qui m’a donné envie de commencer des études d’histoire, parce que la légende noire qu’on lui a faite, et dont elle n’est malheureusement toujours pas débarrassée, m’horripile et que j’espérais, très naïvement, pouvoir un jour apporter ma petite pierre à l’édifice de sa réhabilitation.

 

 E = mc², mon amour – Patrick Cauvin

La première histoire d’amour qui m’ait émue. Je suis tombée sous le charme de ces deux gamins que je trouvais touchants et drôles et j’étais admirative devant leur imagination et leur détermination. Aujourd’hui je vois ce que ces personnages ont de caricatural, mais j’ai toujours le sourire aux lèvres en relisant leur histoire.

 

 

 

 

Lettres à Mme Hanska – Honoré de Balzac

Le lycée a été le temps de ma rencontre avec Balzac. A cette époque, France Loisirs a sorti une édition en 28 tomes de la Comédie humaine, que mes parents m’ont achetée, au fur et à mesure de la parution des volumes. Je me suis lancée dans cette entreprise parce que je gardais un bon souvenir de mon premier contact avec lui, l’étude d’Eugénie Grandet en classe de quatrième, et que je voulais me constituer une culture de classiques. Cette fois encore, ce fut le coup de foudre. Comme j’ai une mémoire de poisson rouge et que j’oublie aussitôt ce que je lis, je relis de temps à autre l’un ou l’autre de ses romans et je me suis, au fil des années, efforcée d’acquérir ce qu’il avait écrit d’autre : oeuvres de jeunesse, Contes drôlatiques, pièces de théâtre, articles pour la presse…

Il m’est difficile d’en dégager une oeuvre que j’ai préférée, mais les écrits qui m’ont le plus marquée sont sans doutes ceux-ci, avec lesquels j’ai découvert l’homme derrière l’écrivain, son génie, son énergie et sa puissance de travail formidables, mais aussi des côtés assez enfantins qui le rendent attachant ou qui m’amusent. J’ai d’ailleurs récemment assez bien retrouvé mes impressions dans la BD Vivre avec Balzac de Joris Clerté.

 

– A la recherche du temps perdu – Marcel Proust

Proust a été l’une des découvertes de mes années fac… Je me revois encore, au fond d’un amphi, lors d’un cours ennuyeux, essayer tant bien que mal d’avancer dans mon livre. Ce qui m’a séduite chez lui, c’est l’écriture, qui rebute malheureusement trop souvent, et que j’ai trouvé merveilleusement belle. J’ai récemment entrepris de relire A la recherche du temps perdu et j’apprécie cette fois plus encore ma lecture, car, si j’apprécie toujours autant son style, je suis maintenant plus sensible à l’humour et à la finesse de l’analyse des choses et de la psychologie des gens. Il est d’ailleurs possible que j’en poste des extraits ici dans le futur, certains personnages s’adonnant à des pratiques sexuelles peu conventionnelles!

 

 

 

 – Le pendule de Foucault – Umberto Eco

C’est, de loin, le roman que j’ai préféré chez cet auteur que j’aime beaucoup et dont l’érudition me fascine. Depuis mon adolescence, je dévore régulièrement avec délectation romans et « essais » autour des Templiers et autres mystères historiques du même genre. C’est un de mes péchés mignons, même si je ne crois pas un mot de ce que je lis. Umberto Eco a réussi avec ce roman à ficeler une intrigue jubilatoire et passionnante, utilisant ces thèmes et une multitude d’autres. Alors, évidemment, ma culture est bien insuffisante pour tout comprendre, mais qu’importe? Je n’en ai pas moins dévoré l’histoire. Ma deuxième lecture du roman (oui, pour celui-là aussi, il y en a eu plusieurs) a été suivie d’une visite de Provins. On a eu la chance ce jour-là d’être les seuls à visiter les souterrains et d’être accompagnés d’une guide qui avait, peu de temps auparavant, fait le même parcours avec Umberto Eco, profitant de l’occasion pour lui montrer où il s’était trompé dans son roman! J’en garde un souvenir formidable. Je me suis promis d’attendre pour le relire, afin d’avoir plus d’éléments de compréhension, d’avoir fini de lire la Bible et lu le Coran et la Kabbale. Autant dire que ce n’est pas gagné! Peut-être quand je serai à la retraite?

 

– Louis XI – Paul Murray Kendall

Encore un personnage historique qui a été pas mal malmené, injustement là encore, par la postérité et que j’aime beaucoup. Il n’était pas très glamour, car peu dépensier pour lui-même et peu fastueux, mais j’apprécie son intelligence et le fait qu’il ait cherché, quand c’était possible, à aggrandir la France par des achats de domaines et par des mariages plutôt que par les guerres.

J’apprécie cette biographie parce qu’elle est accessible. Trop souvent les essais historiques d’auteurs français sont bien arides. Ceux d’auteurs anglo-saxons que j’ai pu lire sont d’un accès beaucoup plus simple et beaucoup plus plaisant, et ils n’en sont pas moins sérieux. J’aimerais que les historiens français prennent modèle sur eux!

 

 – Harry Potter – J.K. Rowling

Parce que je n’avais pas été autant captivée par un livre depuis Les trois mousquetaires ou Le pendule de Foucault! A la base, j’avais acheté le premier tome pour faire un cadeau, et, avant de le donner, j’ai voulu le lire un peu pour voir ce qui causait un tel engouement autour de la série. Un peu dubitative au début, j’ai vite été captivée… au point d’enchaîner les 4 premiers tomes qui étaient déjà sortis… puis de précommander des mois à l’avance les 3 suivants… en anglais, évidemment, pour ne pas perdre un jour!… et de les dévorer dans les heures suivant leur réception, ne faisant quasiment rien d’autre que lire jusqu’à arriver à la dernière page.

La série m’a également incitée à porter un regard différent sur la littérature jeunesse et à m’y intéresser. Même si je suis maintenant à fond dedans grâce à mon fils, il m’arrive de temps à autre de me lancer seule dans des séries pour ados juste pour le plaisir.

Et ça a été, ces derniers mois, un grand plaisir de partager la relecture des premiers tomes de Harry Potter avec mon fils.

 

– Mémoires – Henri II, duc de Guise

Si je me suis bien calmée depuis une dizaine d’années (mais j’ai découvert récemment des blogs de bibliophiles qui pourraient bien me faire replonger), j’ai, pendant quelques années, écumé les brocantes, salons et, parfois, libraires spécialisés, à la recherche de vieux livres. Ne connaissant rien aux questions de reliure et d’édition, c’est à cause du contenu des livres que je me laissais tenter. Celui-ci s’est imposé de lui-même : je connais bien les Guise qui dirigeaient le parti catholique lors des Guerres de religion, puisque ma chère Catherine de Médicis a eu énormément de fil à retordre avec eux (il semble même probable qu’ils soient responsables d’une bonne partie des crimes qui lui ont été imputés pendant des siècles), mais je ne connaissais pas la génération de leurs petits-enfants, dont fait partie Henri II. Evidemment, j’avais envie de comber cette lacune, et ce livre m’a semblé idéal pour cela. Il s’est avéré qu’il ne racontait en fait que quelques mois de la vie de son auteur, les 5 mois durant lesquels il a pris la tête de l’insurrection napolitaine contre l’occupant espagnol, mais j’ai découvert en lui un personnage digne des héros de romans de cape et d’épée. C’est à cause de ce livre que j’ai choisi, parmi les sujets qui m’ont été proposés lors de mes études d’histoire avortées, de travailler sur la fortune de sa soeur. Et, ce faisant, j’ai encore appris à mieux le connaître, notamment grâce au livre qui contenait la liste de ses créanciers!

Mais, au-delà du contenu, ce livre est aussi important pour moi en tant qu’objet : c’est le premier livre que j’ai acquis qui était antérieur à la révolution française, et si j’en ai par la suite acheté d’autres des XVIIe et XVIIIe siècles, le plus souvent pour une bouchée de pain, je ne peux jamais l’ouvrir et voir sa date de publication sans émotion.

De façon générale, je suis très attachée aux livres en tant qu’objets. Je trouve un plaisir sensuel à les regarder, les sentir, les toucher. Ce qui fait que les liseuses ne m’intéressent pas du tout.

 

– GTO – Tôru Fujisawa

Ce n’est certainement pas le meilleur manga que j’ai lu… et d’ailleurs, vu le mal que j’ai à venir à bout des autres séries de l’auteur, je me demande quelles seraient mes impressions si je le relisais aujourd’hui. Ce n’est pas le meilleur manga que j’ai lu, disais-je donc, mais c’est le premier, ce qui fait qu’il occupe pour moi une place à part.

Enfant, mes dessins animés préférés étaient japonais (La bataille des planètes, Albator, Goldorak…). Plus tard, je me précipitais au cinéma chaque fois que sortait un film d’animation japonais. Mais je n’avais pas l’idée d’aller creuser plus loin et je n’aurais jamais imaginé, par exemple, qu’Akira puisse être quelque chose de plus qu’un film. Ce n’est qu’avec GTO, le manga et l’anime, il y a seulement une dizaine d’années, que j’ai réalisé qu’il existait tout un univers, qui n’était pas réservé qu’aux enfants et aux adulescents nostalgiques, qui recelait plein de choses intéressantes et qui risquait de beaucoup me plaire. Je dois à GTO d’avoir découvert un monde que, depuis, je ne me lasse pas d’explorer.

 

Et, pour en revenir, enfin, au thème de ce blog, il faudrait citer aussi :

– Le rapport Hite – Shere Hite

Je l’ai lu à la fin du lycée, dans une période où j’avais à coeur de découvrir les grands classiques du féminisme. J’y ai appris beaucoup sur cet aspect-là, mais je ne m’attendais pas à y trouver beaucoup plus encore, grâce à son côté très pratique. C’est, en effet, grâce à lui que j’ai fait mon éducation sexuelle et que j’ai appris à aller au delà des tâtonnements intuitifs, en matière de masturbation notamment. J’y ai acquis des connaissances théoriques, y ai trouvé des techniques à expérimenter et ai, au final, beaucoup progressé grâcé à ces expérimentations. Voilà bien longtemps que j’ai envie de le relire, mais je n’ai pas encore pris le temps de le refaire.

 

 

– Derrière la porte – Alina Reyes

J’ai lu celui-ci un peu plus tard, attirée par le côté « histoire dont vous êtes le héros », qui me rappelait les volumes de fantasy que j’avais dévorés adolescente. Ce « catalogue de fantasmes » m’a appris à mieux connaître ce qui m’attire et ce qui ne m’attire pas. Et j’ai beaucoup aimé l’écriture d’Alina Reyes. Je n’ai lu depuis qu’une autre de ses oeuvres, il faudrait que j’y remédie.

 

 

 

 

 

– Ombres et lumière – Parris Quinn

Ces dernières années, mes lectures érotiques ont malheureusement bien plus souvent été des déceptions que des coups de foudre, surtout en matière de BDs. Parmi les quelques lectures que j’ai néanmoins appréciées, il en est une qui se détache incontestablement du lot. Il s’agit du premier tome de cette intégrale, le second (qui comprend les volumes 3 et 4)  étant malheureusement moins bon. Je pense que si cette lecture m’a autant parlé et m’a autant inspirée, cela touche en partie à des raisons personnelles, ce qui fait qu’il m’est difficile d’écrire dessus. Néanmoins, alors que dans tant de BDs, le scénario, inexistant ou complètement tiré par les cheveux, me désole, j’ai aimé la simplicité et le réalisme des histoires de D/s racontées dans ce roman graphique, le réalisme et la beauté du dessin, et la lenteur du rythme qui me convient parfaitement. Je l’ai déjà dit et je le redis : ne manquez pas de la découvrir, si ce n’est pas déjà fait!